Lunes otra vez, pero bien arriba a mi manera!

Buenos días! ¿Cómo pasaron el finde? ¿Qué película fuiste a ver? ¿A dónde fuiste a cenar?
Señoras y señores, con ustedes, ¡las preguntas de rigor de todos los lunes a la mañana!

Yo este fin de semana estuve pachorreando todos los santos días. Y lo que es mejor aún, con mucho menos sentimiento de culpa que en otras épocas en las que pensaba que iría al infierno por dormir dos horas de siesta un domingo.

Sépanlo: no tengo ganas de hablar hoy a la mañana. Pero no quiero sonar agresiva. Solamente respeten mi voluntad (que quien sabe si no puede ser la última!!!) Y cuando la señora del Subte me pregunta donde queda la estación Cal y Canto y yo no recuerdo si me puse siquiera los zapatos, no se moleste con mi hermoso arqueo de cejas. Simplemente no quiero que su viaje dure una hora más de lo previsto con mis indicaciones de Caperucita Roja por el bosque. Mejor, se baja en la próxima y camina. Total la ciudad, por la mañana, es hermosa y tiene olor a oxígeno. Disfrútenla.

Ganas de ... ser yo.

¿Nunca te pasó confiar mucho en una persona y que, de un momento a otro, tengas que sacarla de tu lista de favoritos?
¿Nunca te pasó que la persona que amabas simplemente te dijo que podía seguir igual o quizá, mejor aún, la vida sin ti?
¿Alguna vez mezclaste amigos con negocios y perdiste alguno de los dos, o ambos?
¿Hace mucho tiempo que no te sentás a tomar un helado en la plaza, como cuando eras niño y te morías de ganas de subirte a la hamaca, que tus padres te envalentonaran con un empujón y sentir la libertad golpéandote la cara?
¿Cuándo empezaste a sentir que perdías la inocencia? ¿La primera vez que hiciste el amor, cuando te enteraste el cuento de los Reyes o cada vez que alguien busca sacar ventaja de uno?
¿Hasta cuando vas a permitir que el sueño de un futuro "seguro o mejor" no te deje disfrutar del hoy?
Hoy tengo ganas de no sentir ninguna atadura, de decir lo que pienso, de empezarme a valorar y de que sepan que soy siempre la misma persona. Que a veces se cansa un poquito de tanta careta porque me apretan los piolines de atrás. Los demás, que sigan en el baile.

Un bar en Buenos Aires, Santiago de Chile o Madrid, da igual. La cosa es que siempre me llevo el diario camuflado en la mochila. Uds. saben lo importante que es este instrumento en el trono. Uds. conocen la escena. Sin diario, no puedo. Somos el uno para el otro.

Entro en el habitáculo y me siento. Me dispongo a abrir la parte de deportes, como Dios manda, y de refilón descubro lo que será mi pesadilla para el resto del día: NO HAY PAPEL. Está el de diario, pero eso sería realmente para una emergencia. Un espectáculo muy grotesco podría sucederse. No quiero ahondar, prefiero darle un cierre pronto a este malestar. Muy fuera de mi, decido abandonar el lugar del crimen no cometido. Por último, mientras me subo el cierre y pienso que ese lugar lugar tan cool, con velitas que largan olor a mierrrrda, con camareros que te atieden como el orto y de paso, cuando te traen la cuenta, te lo rompen, no tiene un rollito de 70 metros, grito bien fuerte: ¡me cago en la falta de papel higiénico y la puta que lo parió! No, mejor no me cago porque no hay papel higiénico...

Recuerdos de un lustro atrás

Ahora me siento bien. Pagando altos precios por mis indecisiones, pero de vez en cuando, cuando tomo la batuta de mi vida, me siento así, cansado de luchar conmigo mismo, de poner puertas con cerrojos por doquier. Encerrando a mi corazón en un túnel oscuro sin linterna. Y sin embargo, fuerte. Porque me redescubro y me doy cuenta que para llegar a la fruta preciada, primero hay que romper la cáscara. Sacandome los velos a mi mismo como una bailarina de árabe, conmigo mismo, no es tarea sencilla, pero estoy en proceso de aprendizaje. Un camino SIN CORAZÖN, siempre conduce a un puerto errado. SIEMPRE. Buen viaje.

Me gusta ser mujer

Les voy a confesar algo a la audiencia masculina: no hay nada como ser mujer y vivir enfrente de una obra en construcción. Todas las mañanas, luego de pasar por el trio ducha-placard-caféconleche, salgo del edificio y acompañada por un grupo de silbidos musicales y piropos para todas las clases sociales, mi autoestima se llena de aire matutino. Debe ser algo similar a ser jugador de futbol y salir a la cancha con la camiseta de la selección por la manga eterna.

Gracias por ser como son. Je. Y "by the way", a pesar de estar todo lleno de tierra y ruido, incluidos los sábados a partir de las 8AM, va el lado positivo de mounstruociudades: ¡será un edificio de 48 pisos y solo van por el 5to.! ¡Qué vivan los piropos!

Números binarios

Ahora entiendo el lenguaje de los números binarios. Estoy sola en un bar. En cada mesa estamos sentados personas solas o parejas (no solo sexuales, se entiende). Por ahí, mi mundo se resume al hecho de que ahora te extraño, y sin embargo, estás conmigo. Pero soy una sola. No dos.

La vida es del color con el cristal con que se mira

Atrás de mis anteojos de sol me siento segura. Tal vez por esa misma razón, me encanta quedarme en casa los días de lluvia.

Fe de erratas

Mis dos primeros post del año son iguales. No porque haya querido darle mayor énfasis, sino porque soy una maldita usurpadora que se cuelga del servicio Wi-fi de "Federico depto. 1104".

Debo admitir que el servicio es bastante malo: puedo recibir mails pero no enviar; puedo subir mis posts, pero como se cuelga, nunca se si lo hizo realmente (por eso nunca opero con home banking cuando tomo prestado el servicio) y de hecho he aquí la muestra; es lento; tarda en conectarse; en fin, pero debo agradecerle a Federico, después de todo, le hago la navegación más lenta a él y puedo sentirme un poquito dentro de este mundo cibernético que me encanta.

En las mounstruo ciudades hay nuevos tipos de hurtos. Después de todo, algún pecado tenía que cometer.

¿Quiere agrandar su realidad por cinco centavos más?

“El último día de vida de Pamela Pizurno” reza el titular que cuenta la historia e histeria de la víctima fatal producto de la violencia escolar. Es un diario internacional. Pero podría ser de cualquier ciudad, ténganlo presente. Qué asco me da. Pobre niñita. Ni siquiera respetan su recuerdo, la tristeza de sus padres, los llantos de sus abuelos y el desconsuelo e incertidumbre de sus hermanos y compañeros de la escuela. Qué asco. Mañana, en ese mismo lugar, tendrá espacio el nuevo concurso para encontrar al más corrupto del país, si es que no se declara bacante por haberse comprado el silencio del jurado.

Al lado de esta noticia el caso de un juez denunciado por corrupción cuyas pruebas se acompañan en la nota. Estas son un manuscrito escaneado cuyos números no bajan de los Mil millones de pesos (y hablamos de pesos argentinos, no querrán convertirlo al peso chileno para que no suene tan ostentoso el robo del juez).

Acompañan este plato las baratijas guardadas en el arcón de su abuela y la hija que parió, un ex pro represores de la época de la dictadura militar emitiendo sus opiniones adulteradas de politiquería y enarbolando la bandera de la libertad.

Por último acompaña la foto de un galán de cuarta de una publicidad de cigarrillos que explica las virtudes de un buen rubio. No entiendo a cual de los dos hace alusión. Si es a cerca del muchacho, pido a la redacción del diario me acerquen su teléfono, caso contrario, les recomiendo una funeraria que hace del malestar un trámite rápido y sin más dolor que la ausencia.

Trayendo las sabias palabras del grupo argentino que supo desatar la discordia: Violencia es mentir.

Hay para todos los gustos, pasen y vean.

¿Quiere rearmar su realidad por cinco centavos más?

“El último día de vida de Pamela Pizurno” reza el titular que cuenta la historia e histeria de la vícticma fatal producto de la violencia escolar. Es un diario internacional. Pero podría ser de cualquier ciudad, ténganlo presente. Qué asco me da. Pobre niñita. Ni siquiera respetan su recuerdo, la tristeza de sus padres, los llantos de sus abuelos y el desconsuelo e incertidumbre de sus hermanos y compañeros de la escuela. Qué asco. Mañana, en ese mismo lugar, tendrá espacio el nuevo concurso para encontrar al más corrupto del país, si es que no se declara bacante por haberse comprado el silencio del jurado.

Al lado de esta noticia el caso de un juez denunciado por corrupción cuyas pruebas se acompañan en la nota. Estas son un manuscrito escaneado cuyos números no bajan de los Mil millones de pesos (y hablamos de pesos argentinos, no querrán convertirlo al peso chileno para que no suene tan ostentoso el robo del juez).

Acompañan este plato las baratijas guardadas en el arcón de su abuela y la hija que parió, un ex pro represores de la época de la dictadura militar emitiendo sus opiniones adulteradas de politiquería y enarbolando la bandera de la libertad.

Por último acompaña la foto de un galán de cuarta de una publicidad de cigarrillos que explica las virtudes de un buen rubio. No entiendo a cual de los dos hace alusión. Si es a cerca del muchacho, pido a la redacción del diario me acerquen su teléfono, caso contrario, les recomiendo una funeraria que hace del malestar un trámite rápido y sin más dolor que la ausencia.

Trayendo las sabias palabras del grupo argentino que supo desatar la discordia: Violencia es mentir.

Hay para todos los gustos, pasen y vean.